Dans le Paris 1900, l'�ther est une drogue � la mode et Jean Lorrain, �crivain et journaliste, succombe � sa puissance hallucinatoire. Publi�s en 1895, ses Contes d'un buveur d'�ther trouvent leurs racines dans ses visions cauchemardesques. Au carrefour de son d�lire d'�th�romane et de la sauvagerie des hommes, l'�crivain d�voile la r�alit� de l'�me humaine d�barrass�e du vernis social, une �me faite de pulsions, d'instincts d�brid�s et de bestialit�, dans des nouvelles inspir�e du ...
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Dans le Paris 1900, l'�ther est une drogue � la mode et Jean Lorrain, �crivain et journaliste, succombe � sa puissance hallucinatoire. Publi�s en 1895, ses Contes d'un buveur d'�ther trouvent leurs racines dans ses visions cauchemardesques. Au carrefour de son d�lire d'�th�romane et de la sauvagerie des hommes, l'�crivain d�voile la r�alit� de l'�me humaine d�barrass�e du vernis social, une �me faite de pulsions, d'instincts d�brid�s et de bestialit�, dans des nouvelles inspir�e du fantastique morbide d'Edgar Poe. C'est � l'invisible empli d'effroi que Jean Lorrain nous convie, � l'horreur rampante tenace comme un remord, oppressante comme un cauchemar, une horreur qui envo�te et fascine... Et avec une exaltation de maniaque dont on flatte la manie, il s'embarquait dans d'invraisemblables histoires de sortil�ges et de possessions. Il avait mis devant le feu une bouilloire d'argent o� mijotait un punch de sa fa�on, dont, goguenardait-il, je lui donnerais des nouvelles, une recette du quinzi�me si�cle retrouv�e dans ses bouquins. Dehors la pluie tombait � verse, � nos pieds la bouilloire commen�ait � chanter, et, envahi par le bien-�tre, j'�coutais comme dans une esp�ce de r�ve les moyenn�geuses divagations d'Allitof, et nous en �tions, je crois, � un r�cit de mandragore, ing�nieux et joli comme un vrai conte de f�e, quand Serge s'arr�tait tout � coup de parler et, devenu en m�me temps d'une p�leur de linge, il se levait de sa chaise comme mu par un ressort. Entends-tu ? et sa voix horriblement chang�e �tait celle d'un autre, on marche, on a march�, ils marchent dans l'�paisseur du mur. J'�coutais en effet, un bruit de pas montait, tr�s perceptible jusqu'� l'appartement, mais il venait du dehors, on marchait sous les fen�tres. Allitof �tait toujours debout, le cou tendu, en proie � une affreuse anxi�t� Tu entends ? et c'�tait plus un fr�missement des l�vres que des paroles balbuti�es. Certes oui, j'entends, mais te voil� dans un bel �tat pour un passant qui traverse la rue; ces murailles sont �trangement sonores et voil� tout . Je m'�tais lev� � mon tour, les pas s'�taient d'ailleurs �loign�s, puis perdus dans la nuit. Un passant dans la rue, ah ! tu crois cela, toi ! Et Serge avait un �quivoque sourire. Je m'�tais approch� d'une fen�tre et, �cartant les rideaux, je plongeais maintenant sur la petite place: la pluie avait fait tr�ve, et deux gardiens de la paix encapuchonn�s jusqu'aux yeux en arpentaient le trottoir: Tiens, viens voir, les voil�, tes pas ! Et quand Serge, le visage encore tout boulevers�, eut regard� comme moi, le m�me �trange sourire reparut sur ses l�vres: Ah ! tu crois que ce sont eux, tu vois bien pourtant qu'on ne les entend pas. Et en effet la promenade silencieuse des deux hommes ne faisait aucun bruit, on ne les entendait pas. Contes d'un buveur d'�ther de Jean Lorrain �galement disponible au format num�rique. �dition annot�e et illustr�e (en noir et blanc pour la version imprim�e).
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